Иногда так хочется сесть в небольшом кафе, заказать чашку чая со льдом и смотреть, как за окном бегут люди. Приятно думать, что они спешат, куда-то, а ты нет. Приятно думать о… да не важно, о чем… приятно просто думать. И возникает уверенность, что мир остановился в этом милом месте,… что все вокруг замерло, но это не так. Кажется, что мир тебя подождет… мир, который всегда спешит и бежит вдаль… к концу. А ведь на самом деле ты боишься, что споткнешься, упадешь, и тебя затопают те, что бегут сзади,… боишься оглянуться, вспомнить, что было и боишься смотреть вперед… не на затылки тех, кто впереди… а вверх… вперед… туда, куда собственно бежишь. А еще боишься остановиться,… просто остановится, что бы отдышатся от вечного бега,… но если так сделаешь, ты уже не догонишь мир… и ты бежишь…
Мы – песок, ты – песчинка.
А ведь сможешь ли ты потом не пожалеть что ты бежал? Ведь у всех один конец… и смерть не спросит, кто ты и как бежал…